Dicen que soy diferente.

Que soy todo un secreto.

Que no entienden mi tristeza si no hago más que sonreír.

Que no comprenden porque sonrío si estoy triste.

Dicen que soy diferente.

Que lo mío no tiene cura.

Que soy historia.

Que siempre caigo en duda.

Dicen que soy diferente.

Encantadora.

Desencantada.

Llorica o poetisa.

Me cuentan lo que otros piensan de mí; que soy ejemplo.

Nunca pedí la opinión de al menos uno de ellos, en cambio sintieron la necesidad de soltarlo.

Proclaman que no han conocido a nadie como yo, que soy rara. Y que eso es bueno, decían.

Yo ya no sé qué decir. Pienso que han perdido la originalidad.

¿Qué significado otorgan a la diferencia? No vaya a ser que me lo crea, digo.

"No me entra en la cabeza, ¿no podría haber esperado unos cuatro años? Creo que por ti hubiese merecido la pena. No entiendo por qué te dejó así. A ti, a una chica como tú."

Gran amigo me dijo entonces.

No sé si me entendéis, tampoco espero que lo haga.